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4翠绿（第3页）

“嗯，”

她似乎赞赏地点点头，“所以你把大部分时间搁在这儿？”

“是的。”

我老实回答。

“那么——这些书也都是你的？”

她从码在沙发一头的几十本小说中随手拿起一本。

“是的。”

“喜欢看小说？”

“是的，”

我有些不耐烦了，问道，“可以开始了吗？”

“哦。”

她非常难得地乖巧地应承着，按我比画的，坐在沙发上，注视着我的眼睛。

我不甚自在地摸了一下鼻子，纠正道：“别看我，看那个点。

对！”

她转过脸去，眼睛盯着前方的某一点，神态娴静安宁。

我拿起手中的铅笔，开始在纸上挥舞。

音响里放着理查德·克莱德曼的钢琴曲《秋日私语》，房间里飘荡着松节油的味道，颜亦冰坐在我前面两三米的地方，一只手抱在胸前，一只手托着下巴，两条细长的腿斜靠在沙发的一角，下午三点的阳光从一侧的栅格玻璃窗射过来，带着深秋的气息，给她的轮廓镶上一层华丽又精致的光晕。

阳光静静地转过角度，房间里的尘埃，在栅格玻璃漏下的光线里放肆飞舞，如同我们轨迹紊乱的青春，乐曲在最后一个高潮中戛然而止，房间里只剩下铅笔摩擦素描纸的沙沙的声音，这个时候，我的呼吸变得小心又谨慎，我心跳加速，很想大口喘气，却又害怕喘息声会打破这如青花瓷般完美又脆弱的宁静。

“好了没有？”

她终于沉不住气，问道。

“好了。”

素描这个东西，可以十分钟画好，也可以十个小时画好。

“我看看！”

她站起来伸了个懒腰，按捺不住兴奋，跑过来立在画板前。

我心中忐忑不安，期待又害怕她的反应。

“天才！”

她赞叹道，“你画的，似乎比我本人更好看。”

“那就是不像喽？”

“没有不像，太像了——惟妙惟肖，”

她转过来，停止赞叹，一脸崇拜地看着我，“能告诉我，你画谁都能这么像吗？”

“那不可能，”

我坦诚回答，“短时间内不可能抓型这么准。”

“那为什么画我能抓准呢？”

“因为——”

我犹豫再三，还是如实相告，“你的肖像我画过很多遍了。”

我打开画板，拿起一沓画稿，里面有将近二十幅她的肖像——侧面的、正面的、俯视的、脸部的、头部的、半身的……

她睁大了那双美得让人心疼的眼睛，看着那些画稿，表情一片兵荒马乱。

似乎过了好久，她才缓过神来，脸色潮红，神情凝重，黑葡萄般的眼珠里闪烁着光彩。

“你知道吗？见你第一眼我就感觉我们在哪儿见过，但事实上，我知道我们从未见过。”