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第21章 差别（第13页）

“当然……不过要是……”

“听着，”

他说，“那只是性的问题。”

“我知道，我懂……”

“那与爱情，毫不相关。”

“啊，是吗……”

“要是她们愿意，我也需要，我不认为那有什么不可以。”

“可是……她们呢？”

“那是她们自己的事。

我并没有允诺什么。”

“那……现在呢？”

“现在？”

O并不看着Z，把目光躲开他。

“现在也不允诺，我讨厌那些下贱的海誓山盟。

我爱你这跟允诺无关。

爱情不是允诺。

那是崇拜，和……和……”

“和什么？”

天色昏暗下来。

不知从哪儿飞起一群鸽子，雪白，甚至闪亮，时远时近盲目地盘旋，一圈又一圈，飞得很快，但一点儿声音都没有，虚幻得如同一群影子，似乎并不与空气摩擦。

画家望着它们，处心积虑地在寻找一个恰当的词。

很久，他说：“也许，那就跟我要画什么一样。”

他说：“画什么，那是因为我崇拜它。

我要把它画出来那是因为……因为我要找到它，让它从一片模糊中跳出来，从虚幻中凝聚成真，让它看着我就像……就像我曾经看着它，让它向我走来就像我一直都在寻找它。

就是这么回事。

我就是这样。

画画，还有爱情，在我看就是这样。

艺术和爱情在我看是一回事。”

他说：“艺术，可不是变着戏法儿去取媚那些评论家、收藏家，什么教授、专家、学者，又是什么主席呀顾问啦，还有洋人，跟土特产收购商似的那些家伙……一群附庸风雅的笨蛋。

他们怎么会知道什么是艺术！

艺术可不是像他们想得那么下贱，寒酸地向他们求一个小钱儿，要不，哄得他们高兴他们就赏赐你一点儿光荣或者叫做名气，那些流氓！

你肯定弄不清那些流氓都是怎么发的财，或者写了点儿什么滥文章就成了专家，那些臭理论狗都懒得去闻。

因为……因为他们压根儿就不懂得什么是高贵。”

他说：“那群流氓，为了评级半夜去敲领导家的门，为了得奖去给评委的老丈母娘拜寿，为了出名请记者吃饭，把自己的画标上高价自己再悄悄地买回来……你能指望他们知道什么是高贵吗？”

停了一会儿他又说：“艺术是高贵的，是这世界上最高贵的东西。

什么是艺术？高贵就是艺术，那是唯一不朽的事情，是贝多芬说的，‘爵爷有得是，可贝多芬只有一个’。

什么王族贵胄，都是一时的飞扬，过眼烟云，那不是高贵。

我说的是精神的高贵。

那不是谁都能懂的，就像珠穆朗玛峰并不是谁都能去登的。

就比如珠穆朗玛峰，它寒冷、孤独、空气稀薄人迹罕至，不管历史怎么沉浮变换，人间怎么吵嚷得鸡零狗碎，它都还是那么高贵地矗立着，不为所动，低头看着和听着这个可笑的人间。