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第8章 旋律（第2页）

许清沅拿起奶糖，糖纸有些潮湿，像是刚从口袋里拿出来的。

她剥开糖纸，把奶糖放进嘴里，熟悉的甜味在舌尖蔓延开来，带着一丝若有若无的、属于周子谦的烟草味。

眼泪终于还是掉了下来，但这次，嘴角却带着微笑。

她知道，他一直都在。

从那天起，音乐盒就放在了书店的柜台上。

有时许清沅忙着整理书籍，会突然听到《月光奏鸣曲》的旋律响起，节奏总是慢半拍，像有人在笨拙地模仿。

她抬头时，总能看到一些细微的变化：刚泡好的茶水温刚好，被风吹乱的书页重新码整齐，甚至连她随口念叨想看的书，第二天总会莫名其妙地出现在书架最显眼的位置。

有一次，一个调皮的孩子打碎了书店的玻璃窗，许清沅正手足无措，转身却发现碎玻璃已经被清理干净，窗台上放着一块新的玻璃，尺寸刚刚好。

旁边还压着一张纸条，字迹苍劲有力，是周子谦的笔迹：“别生气，孩子不是故意的。”

许清沅对着空气说：“你怎么知道我生气了？”

没有人回答，但音乐盒突然响了起来，旋律轻快了许多，像是在笑。

日子就这样一天天过去，春去秋来，寒来暑往。

书店里的书换了一批又一批，来的客人也换了一波又一波，但许清沅始终守在那里，守着那些书，守着那个音乐盒，守着一份跨越生死的陪伴。

她不再执着于“见到”

他，因为她知道，他从未离开。

他在清晨的第一缕阳光里，在午后的微风里，在黄昏的暮色里，在每一个她需要他的瞬间。

又是一个月圆之夜，许清沅关了书店的门，坐在窗边，看着月光洒满街道。

音乐盒静静地躺在桌上，没有上弦，却突然响起了那首熟悉的《月光奏鸣曲》。

旋律依旧慢半拍，却温柔得让人心头发颤。

许清沅抬起头，仿佛看到那个穿着黑色外套的男人就坐在对面的椅子上，指尖夹着一支烟，烟雾袅袅，模糊了他的眉眼，却挡不住他眼里的笑意。

“子谦，”

她轻声说，嘴角扬起一个温柔的弧度，“今晚的月色真好。”

音乐盒的旋律顿了一下，然后继续响起，像是在回应她的话。

月光透过窗玻璃，落在她的脸上，也落在桌上的音乐盒上。

黄铜的表面映出两个模糊的影子，依偎在一起，在月光下，仿佛永恒。

有些爱，不必朝朝暮暮，不必耳鬓厮磨。

它可以穿透生死的界限，跨越时空的阻隔，以一种沉默而温柔的方式，陪伴彼此，直到岁月尽头。